lunes, 2 de agosto de 2021

Sangre de sueños. Francisco Huertas Hernández. 1992. Prosa poética

Sangre de sueños
Francisco Huertas Hernández. 1992


Castillo de Santa Bárbara. Alicante
11 diciembre 2020
Final: Cielo ensangrentado
Foto: Francisco Huertas Hernández

 ¿Dónde está el sueño que no nos desangre? ¿Dónde está el despertar que nos cure del sueño? Dormir, tal vez soñar. Si nuestra herida –la vida misma- mana sangre roja, caliente, espesa; si nuestra herida es dolor continuo, ¿seguir soñando? Yo ya no sé dónde están los pronombres, ni los jardines, no sé dónde el sol y dónde las nubes. Unas veces creí que eran de este mundo, mas desperté y era un sueño. Digo “tú” y mi herida sangra y me duele ese pronombre como una pesadilla. Otras digo “yo”, y estoy solo soñando que soy, soñando que existo, pero existir debe ser tener las heridas abiertas y la sangre cayendo lenta y dolorosamente, y, cuando despertemos del todo ya no manará sangre la herida del vivir. Morir, tal vez dormir. Si hubiese otros sueños en el otro lado...y quizá otras heridas...¿cruzaríamos temerosos?

Francisco Huertas Hernández
1992

1 comentario:

Anónimo dijo...

Uffff