domingo, 20 de marzo de 2022

Vida. Francisco Huertas Hernández. ¡Así que vivir era esto! Nos dieron la vida y despertamos del sueño de la nada. Crecimos, comimos, bebimos, respiramos, evacuamos, sudamos, estornudamos, escupimos, y, cuando, por fin, nos detuvimos a vivir, ya era tarde: nuestro pulso se apagaba

Vida
Francisco Huertas Hernández

Unas muñecas de colección
Marianne se fue. Sus muñecas permanecieron. Finalmente, un día también fueron a la basura
Casa. Calle Italia, 27 - 2º. Alicante
21 de agosto de 2004
Foto de Francisco Huertas Hernández

Uno se cree
que las mató el tiempo
y la ausencia,
pero su tren
Vendió boleto
De ida y vuelta

Son aquellas pequeñas cosas
Que nos dejó un tiempo de rosas
En un rincón
En un papel
O en un cajón

Como un ladrón
Te acechan detrás de la puerta
Te tienen tan
A su merced
Como hojas muertas
Que el viento arrastra allá o aquí
Que te sonríen tristes y
Nos hacen que
Lloremos cuando
Nadie nos ve

Joan Manuel Serrat: "Aquellas pequeñas cosas". 1971

There are places I'll remember
All my life though some have changed
Some forever, not for better
Some have gone and some remain

All these places have their moments
With lovers and friends I still can recall
Some are dead and some are living
In my life I've loved them all

But of all these friends and lovers
There is no one compares with you
And these memories lose their meaning
When I think of love as something new

Though I know I'll never lose affection
For people and things that went before
I know I'll often stop and think about them
In my life I love you more

Though I know I'll never lose affection
For people and things that went before
I know I'll often stop and think about them
In my life I love you more
In my life I love you more

The Beatles: "In My Life" (John Lennon). 1965

 ¡Así que vivir era esto! Nos dieron la vida y despertamos del sueño de la nada. Crecimos, comimos, bebimos, respiramos, evacuamos, sudamos, estornudamos, escupimos, y, cuando, por fin, nos detuvimos a vivir, ya era tarde: nuestro pulso se apagaba.

 Cuando niños, teníamos que repetir todo lo que veíamos. Creíamos que eso era la vida. Nos repetimos en los gestos y las palabras, en los recuerdos y los deseos. La vida, al fin, era repetición.

 Cuando mayores, buscamos la libertad. Creímos que eso era la vida. Ya no bastaba la repetición. Era necesaria la originalidad. Ya no servía la enumeración. Ni el tópico.

 Pero comprendimos a fuerza de golpes que el destino es más fuerte que la vida. Vivir no era obligatorio. Nacer, quizás. Morir, siempre

Francisco Huertas Hernández
Año indeterminado. Finales del siglo XX, probablemente

Francisco Huertas Hernández y su madre María Elena
Baptême. Église Espagnole
51 Bis, Rue de la Pompe. 75116 Paris
Paris. 1964

Francisco y su padre, Juan
Parque del Salón de Isabel la Católica
Palencia. Febrero 1970

Ricardo, Francisco y su madre María Elena
Parque del Salón de Isabel la Católica
Palencia. Febrero 1970

Francisco Huertas Hernández
Balcón de casa. Calle de la Pelota
Valladolid. 1972

Francisco Huertas Hernández
Photomaton
Murcia. 1985

Félix, Inma & Francisco
Benidorm. 6 de diciembre de 2010

"Hamlet: O, I die, Horatio.
The potent poison quite o'ercrows my spirit.
I cannot live to hear the news from England.
But I do prophesy the election lights
On Fortinbras. He has my dying voice.
So tell him, with th' occurrents, more and less,
Which have solicited. The rest is silence.
O, O, O, O. (dies)"

William Shakespeare: "Hamlet". Act 5, Scene 2

4 comentarios:

Anónimo dijo...

Amigo Francisco. Cómo se pasa la vida. Los que conocimos a tu padre, a Félix, a Inma... vivimos muchas cosas, ahora es otra vida, y aquí estamos Francisco. Alive and kicking, como esa canción que tanto te gusta

Laura dijo...


Pues sí. Bien descrito este post, como siempre haces con todos, Francisco.
Permíteme añadir, aunque sea de soslayo, algún que otro sustantivo: timo, engaño, trampa... ¿Pertinentes para este profundo tema?

Anónimo dijo...

La vida,es avanzar,luchar,sobrevivir,llorar reír.Quedarse anclado,en el pasado es morir.Trampas,timos y engaños los cometemos todo"no nos victimicemos tanto,recoje el ancla y sigue navegando La vida es Bella

Francisco dijo...

Al anónimo o mejor anónima decirle que la poesía aquí encerrada es el elixir de la nostalgia. El victimismo no es el espíritu trágico. Es ramplón y burgués