Llega
un momento en la vida en el que los nombres ya no traen nada: ni almas, ni
historias, ni razones. Después de la infancia,
del amor verdadero, de los amigos de cuando la vida tenía que hacerse,
inventarse, o así creíamos, todo lo nuevo está gastado, da igual el nombre que
lleve grabado: la historia sigue, pero
nuestra vida está anclada en otro puerto, un dique de recuerdos y nombres cuya
sola evocación nos hace estremecer; nombres sagrados que merecen veneración y
silencio. Ninguna sombra de las tantas que encontramos luego a nuestro paso
tiene derecho a interferir en ese espacio. Después
del amor ya no hay nombres. Los otros nombres son onomatopeyas. Son ráfagas
de viento. Recibimos los nombres de
niños para poseer la vida, y, cuando ésta nos evita, nos esquiva, los nombres
caen al suelo, como máscaras después de carnaval, muertos, inútiles. ¡Qué
importa que el mundo tenga otros nombres si ya no nos pertenecen! ¡Qué importan
esos otros nombres cuando el nuestro está gastado! Hastío de hombres y mujeres que visten el
traje de la multitud indiferente, que nos son presentados en el ocaso y entre
sombras, cuando nuestra vida ya nombró
con vehemencia y desmesura las letras del corazón que nos acogió, de las
almas que crecieron a nuestro lado. ¡Qué me importa a mí que haya otros
después! Ellos no tienen derecho a
entrar en mi memoria: su sola presencia, con la etiqueta en la mano, con el
collar en el cuello, nombres que no nombran, me saca de quicio. Sólo el amor, sólo la amistad, sólo las
almas que nos acogieron merecen ser nombradas. El resto que permanezca en
silencio. No. No vengáis a mí con otros nombres, inverosímiles, manidos,
ridículos. No quiero oír ninguno más.
2 comentarios:
Muy triste
El texto es poético y hermosísimo. Pero no estoy de acuerdo con la tesis:los nombres nos pertenecen, se funden con nosotros. Son inmortales. Son la me ira de la vida.
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